A veces logramos convivir con ellos. Otras, nos esforzamos con afán en elaborar nuestro plan de supervivencia porqué no tenemos más remedio que vivir codo con codo.
"Ellos": los hombres.
Tras 25 años y una gran decepción en mi etapa de niñez de la que viene siendo la imagen de un hombre en la vida de una mujer, me pregunto si he llegado a conocerles bien, y que significado han alcanzado para mí.
Desde el dibujo difuminado y borroso que se pierde a lo lejos en mi mente de aquél caballero andante dispuesto a salvarme, hasta el monstruo que ya en mi etapa más adolescente consiguió salir de debajo mi cama para cobrar vida y pasar a ser ese primer ser masculino que me destrozara el alma: mi padre.
Y el caballero se cayó del caballo, clavándose a si mismo la empuñadura que alzaba minutos antes en señal de fuerza y gentileza. En señal de amor y nobleza. En señal de todas esas señas que no pudo demostrar.
Porqué el tiempo no prevaleció para él. Porqué no encontramos cura para su desamor ni segunda oportunidad que enmendara esa herida.
Y se fue por donde vino, y con él, se llevó mi amor y aquella ilusión siempre mantenida de poder ser rescatada algún día.
Tal vez la esperanza me abandonó y nunca más supe amar por miedo a que se repitiera la historia. Por miedo a una relación irreal con alguien inexistente del que solo había conocido mentiras y una única verdad la cual no quería reconocer.
Entonces para mí el hombre ya había tomado forma de piedra, pesada e insostenible, de la cual en su interior sobresalía una cajita de madera (viejo roble tallado al más pulcro detalle, delicadamente, cuidando su fino tacto, sin astillas, sin trampas, sin tapas ni cerrojos, lacado finamente y barnizado muy superficialmente como si no quisiera restar importancia a su ruda naturaleza) y entre su robustez, un basto matorral repleto de mentiras.
Una piedra de color gris; un gris muy apagado, opaco, ceniza.
... Continuará ...
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