Me despido, de ti.
Extensa y profunda.
Luminosa y radiante.
Cambiante y exotica.
Sencilla y extravagante.
Me despido del equilibrio,
de la armonia entre el hombre y la naturaleza.
De la igualdad entre el animal racional y el irracional.
Del contagio de la belleza.
De los multicolores que te forman.
De la amabilidad que te caracteriza.
De la diferencia y desigualdades que en ti habitan,
y sin embargo haces que todos te miren de la misma forma.
Del mismo color, a traves de tantos ojos diferentes.
De la misma forma, a pesar de tantos pensamientos distintos.
Me despido con nostalgia y recelo,
pues quisiera llevarte conmigo,
y asi convirtieras mi caos en cielo.
Me despido, y sin embargo,
no se como hacerlo.
Las palabras no me bastan,
te llevo de recuerdo.
Los fuertes vientos que has soplado,
me han llenado de deseos.
Me despido de ti.
Aire puro, aire infranqueable.
Aire que te llena de vida,
con tan solo respirarlo.
Oceanos interminables.
Espiritus indomables,
domados en tu cauce.
Aguas cristalinas, colores inigualables.
Colores donde el cielo
se funde con los mares.
Olas bravas,
de profundos oleajes.
En tus aguas quise banyarme,
en tus aguas quise naufragar,
y en esa fina arena blanca, resucitar.
Me despido de ti.
Y de tantos que nos han acompanyado.
De ti y tu fruto, de ti y tus hijos.
De ti. Oh, Sudafrica !!!
domingo, 23 de noviembre de 2008
jueves, 20 de noviembre de 2008
martes, 11 de noviembre de 2008
* desde Sudafrica
Hasta la lluvia parece timida y cautiva dentro de su propio enojo. Y se desliza desde el cielo, por el aire, suavemente, como si tuviera miedo a danyar con la caida de sus gotas este paraiso. Suavemente, como si quisiera acariciar cada petalo que adorna este escenario multicolor.
El viento sopla con fuerza. El si, el si parece soplar con una intencion de destruccion, para todo aquello que encuentra a su paso. Sopla con la vanidad de la ingenuidad. Sopla con el desasosiego de la liberacion. Y con el, se lleva todos aquellos rostros sombrios que deambulan por las mentes anyoradas.
Se lleva con el las intenciones desintencionadas.
Y los amores naufragan entre sus rafagas.
Y los amores se pierden entre sus remolinos, cuales van a morir al mar bravo y espumoso. Al mar cubierto de un llanto blanco y abrupto. Al mar que se hace complice del lenguaje de la naturaleza, con la extrema precision y el mismo valor y coraje que el viento le viste de soledad. Al mar, vacio de humanos que lo vayan a buscar por miedo a no volver.
Hasta la lluvia, en Sudafrica, es diferente.
Puedes disfrutarla, en su molestia, en su modestia, en su enganyo de dia frustrado, en la oscuridad del dia sin sol. Disfrutas de la lluvia, de mojarte bajo ella, de verla caer a traves de los cristales, bajo un techo que te proteje.
Hasta disfrutas de las nubes bajas, de su densidad cubriendo por completo todas las montanyas, quedandose en una atmosfera de mistero acongojante, pero de aspecto sereno.
Cuanto puede uno disfrutar de la vida, si tiene tiempo y una dosis de buen humor para sentirla con todos sus defectos y virtudes.
El viento sopla con fuerza. El si, el si parece soplar con una intencion de destruccion, para todo aquello que encuentra a su paso. Sopla con la vanidad de la ingenuidad. Sopla con el desasosiego de la liberacion. Y con el, se lleva todos aquellos rostros sombrios que deambulan por las mentes anyoradas.
Se lleva con el las intenciones desintencionadas.
Y los amores naufragan entre sus rafagas.
Y los amores se pierden entre sus remolinos, cuales van a morir al mar bravo y espumoso. Al mar cubierto de un llanto blanco y abrupto. Al mar que se hace complice del lenguaje de la naturaleza, con la extrema precision y el mismo valor y coraje que el viento le viste de soledad. Al mar, vacio de humanos que lo vayan a buscar por miedo a no volver.
Hasta la lluvia, en Sudafrica, es diferente.
Puedes disfrutarla, en su molestia, en su modestia, en su enganyo de dia frustrado, en la oscuridad del dia sin sol. Disfrutas de la lluvia, de mojarte bajo ella, de verla caer a traves de los cristales, bajo un techo que te proteje.
Hasta disfrutas de las nubes bajas, de su densidad cubriendo por completo todas las montanyas, quedandose en una atmosfera de mistero acongojante, pero de aspecto sereno.
Cuanto puede uno disfrutar de la vida, si tiene tiempo y una dosis de buen humor para sentirla con todos sus defectos y virtudes.
lunes, 10 de noviembre de 2008
* desde Sudafrica
Me duele abrir los ojos y ver. Abrirlos para ver. Abrirlos para sentir que estoy viendo. Abrirlos y ver lo que estoy viendo.
Me duele y se me encoge a menudo tambien el corazon, y creo (y pienso) que tal vez, por una vez, deberia dejar mi ardua moralidad aparcada en el rincon de la indignacion. Y no llevarmela conmigo, de viaje.
Me duele porque cuando veo, me veo a mi viendo, y vacilo por unos instantes indagando quien es la espectadora y que carajos hace parada y bocabierta viendo con fascinacion lo que tiene en su entorno.
Sudafrica es un pais muy rico, para los ricos, y muy pobre, para los pobres. O eso es lo que creemos.
Si, como en la mayoria del mundo diran.
Pero en fin, imagino que en mi vida rutinaria y lineal, no le presto tanta atencion porque mas bien estoy rodeada de un nivel tirando hacia medio-alto, e imagino tambien, que a los pobres de nuestras ciudades mas civilizadas, los vemos como algo totalmente normal y que existen por algun raro equilibrio en la sociedad politico-economica o incluso, a la gente pobre de nuestras ciudades solemos compadecerlas con frases tipicas de: "han tenido mala suerte en la vida" o bien muchas otras que prefiero omitir.
Pero aqui, o en otros paises como aqui, es diferente.
El que es rico, vive con todo tipo de comodidades y excentricidades sobrantes cuales han adquirido en su gran mayoria sin mucha dificultad puesto que vienen de paises desarrollados donde el valor de su moneda supera con grado al de la moneda de este pais.
Si, tambien hay ricos negros. Son aquellos que gracias a un nivel cultural e intelectual lo suficientemente alto, han podido escalar en cargos de mayor categoria y ganar un buen salario.
?Y el que es "pobre"?
Primero creo que deberiamos definir el termino "pobre".
Segun la RAE (Real Academia Espanyola), pobre se define como tal:
adj. Necesitado, que no tiene lo necesario para vivir. U. t. c. s.
2. adj. Escaso, insuficiente. Esta lengua es pobre de voces.
3. adj. Humilde, de poco valor o entidad.
4. adj. Infeliz, desdichado y triste.
5. adj. Pacífico, quieto y de buen genio e intención.
6. adj. Corto de ánimo y espíritu
La pobreza no es un buen adjetivo descriptivo para Sudafrica.
Sudafrica es rica en todos sus sentidos. Y la gente negra, que segun nuestro patron de vida son pobrisimos, en realidad, no son tan pobres, sino que se conforman con una cuarta parte de lo que necesitamos nosotros para vivir y sentirnos bien y ricos.
Evidentemente no hablo por todo el pais, ni por todas las familias, ni por todos los casos.
Pero la gente que he visto hasta ahora, no es POBRE, sino que viven con lo justo y lo necesario, y no por ello son menos felices.
Ayer vi a unos ninyos banyandose desnudos y usando sus ropas como toallas.
Y os puedo asegurar, que las sonrisas que emanaban de sus rostros, no las consigue producir ni el ninyo blanco mas rico del mundo con todos los juegos de video-consolas habidas y por haber.
A lo que llego a la conclusion, de que al final, terminamos siendo nosotros los pobres, porque no sabemos vivir con lo justo y necesario, y la riqueza tal vez engendra una pobreza a nivel personal como puede ser el no saber vivir directamente del fruto que nos da la tierra o no saber ser felices gracias a la naturaleza y a uno mismo, y no, gracias a los inventos disenyados a hacernos feliz.
Lo que es felicidad para unos, no significa que otros lo sientan igual.
Me duele y se me encoge a menudo tambien el corazon, y creo (y pienso) que tal vez, por una vez, deberia dejar mi ardua moralidad aparcada en el rincon de la indignacion. Y no llevarmela conmigo, de viaje.
Me duele porque cuando veo, me veo a mi viendo, y vacilo por unos instantes indagando quien es la espectadora y que carajos hace parada y bocabierta viendo con fascinacion lo que tiene en su entorno.
Sudafrica es un pais muy rico, para los ricos, y muy pobre, para los pobres. O eso es lo que creemos.
Si, como en la mayoria del mundo diran.
Pero en fin, imagino que en mi vida rutinaria y lineal, no le presto tanta atencion porque mas bien estoy rodeada de un nivel tirando hacia medio-alto, e imagino tambien, que a los pobres de nuestras ciudades mas civilizadas, los vemos como algo totalmente normal y que existen por algun raro equilibrio en la sociedad politico-economica o incluso, a la gente pobre de nuestras ciudades solemos compadecerlas con frases tipicas de: "han tenido mala suerte en la vida" o bien muchas otras que prefiero omitir.
Pero aqui, o en otros paises como aqui, es diferente.
El que es rico, vive con todo tipo de comodidades y excentricidades sobrantes cuales han adquirido en su gran mayoria sin mucha dificultad puesto que vienen de paises desarrollados donde el valor de su moneda supera con grado al de la moneda de este pais.
Si, tambien hay ricos negros. Son aquellos que gracias a un nivel cultural e intelectual lo suficientemente alto, han podido escalar en cargos de mayor categoria y ganar un buen salario.
?Y el que es "pobre"?
Primero creo que deberiamos definir el termino "pobre".
Segun la RAE (Real Academia Espanyola), pobre se define como tal:
adj. Necesitado, que no tiene lo necesario para vivir. U. t. c. s.
2. adj. Escaso, insuficiente. Esta lengua es pobre de voces.
3. adj. Humilde, de poco valor o entidad.
4. adj. Infeliz, desdichado y triste.
5. adj. Pacífico, quieto y de buen genio e intención.
6. adj. Corto de ánimo y espíritu
La pobreza no es un buen adjetivo descriptivo para Sudafrica.
Sudafrica es rica en todos sus sentidos. Y la gente negra, que segun nuestro patron de vida son pobrisimos, en realidad, no son tan pobres, sino que se conforman con una cuarta parte de lo que necesitamos nosotros para vivir y sentirnos bien y ricos.
Evidentemente no hablo por todo el pais, ni por todas las familias, ni por todos los casos.
Pero la gente que he visto hasta ahora, no es POBRE, sino que viven con lo justo y lo necesario, y no por ello son menos felices.
Ayer vi a unos ninyos banyandose desnudos y usando sus ropas como toallas.
Y os puedo asegurar, que las sonrisas que emanaban de sus rostros, no las consigue producir ni el ninyo blanco mas rico del mundo con todos los juegos de video-consolas habidas y por haber.
A lo que llego a la conclusion, de que al final, terminamos siendo nosotros los pobres, porque no sabemos vivir con lo justo y necesario, y la riqueza tal vez engendra una pobreza a nivel personal como puede ser el no saber vivir directamente del fruto que nos da la tierra o no saber ser felices gracias a la naturaleza y a uno mismo, y no, gracias a los inventos disenyados a hacernos feliz.
Lo que es felicidad para unos, no significa que otros lo sientan igual.
viernes, 7 de noviembre de 2008
* desde Sudafrica
Porque todo son inconexos.
Y trozos de un papel escrito a pedazitos llevados por el viento.
Porque todo el delirio desgarrado por el tiempo destinye planyido el cielo orbitado en los ojos del ciego.
El desasosiego de esta liberacion de mi propio cuerpo.
Creo yo las letras, las palabras, las frases. El idioma.
Un lenguaje inventado solo para mi. Y asi lograre entenderme en los limites de mi piel.
Todo son caminos cruzados entre si, sin un limite final en comun.
Toda vulnerabilidad supera mi fe.
El roze del oro fundiendose en mis pies.
Oro bruto. Diamantes de sangre.
Todo es una penumbra que se abre camino entre los rayos del sol.
Es una despedida de la despedida no pronunciada.
Una aberracion de la absurda contradiccion.
El pacto fue sellado. La verdad amordazada y el olvido, olvidado.
No necesito un cuerpo esta vez.
No necesito el recuerdo, porque todo lo que quiero vive en mi presente.
Nota de la autora: este teclado tampoco tiene "enyes". Asi que suprimo accentos y "enyes".
Y trozos de un papel escrito a pedazitos llevados por el viento.
Porque todo el delirio desgarrado por el tiempo destinye planyido el cielo orbitado en los ojos del ciego.
El desasosiego de esta liberacion de mi propio cuerpo.
Creo yo las letras, las palabras, las frases. El idioma.
Un lenguaje inventado solo para mi. Y asi lograre entenderme en los limites de mi piel.
Todo son caminos cruzados entre si, sin un limite final en comun.
Toda vulnerabilidad supera mi fe.
El roze del oro fundiendose en mis pies.
Oro bruto. Diamantes de sangre.
Todo es una penumbra que se abre camino entre los rayos del sol.
Es una despedida de la despedida no pronunciada.
Una aberracion de la absurda contradiccion.
El pacto fue sellado. La verdad amordazada y el olvido, olvidado.
No necesito un cuerpo esta vez.
No necesito el recuerdo, porque todo lo que quiero vive en mi presente.
Nota de la autora: este teclado tampoco tiene "enyes". Asi que suprimo accentos y "enyes".
* desde Sudafrica
Sudafrica es una tierra de lujos, de aquellos bienes mas preciados que calibran tus sentidos en rafagas de placeres.
Sudafrica es una tierra de tardes bohemicas, amaneceres misticos, de anocheceres terriblemente calmados. De dias sin fin con luz prudente y a su vez euforica.
Puro elitismo.
Sudafrica es una tierra de tardes bohemicas, amaneceres misticos, de anocheceres terriblemente calmados. De dias sin fin con luz prudente y a su vez euforica.
Puro elitismo.
* desde Sudafrica
Esta noche me he enfrentado a la oscuridad de la muerte diurna.
A la oscuridad del fin de la luz que nos guia.
A la oscuridad de unos pensamientos cerrados entre calles desconocidas.
A la oscuridad de una lluvia que no se aprecia con los ojos pero que nos recuerda su presencia al caer sobre el techo de uralita del porche, al desplomarse entre las ramas, entre las hojas, entre los petalos de las cientos de flores que aguardan en el jardin. Sobre una tierra sembrada de raices.
Esta noche he pensado en ti. Y en todas las veces anteriores que tambien lo hice.
Y te dibuje en ese espejo oscuro que se figuraba entre la penumbra de tanta hojarasa. De tanta profundidad en el espacio desconocido.
De tanta lejania.
La unica luz blanca era el reflejo de una arena blanca impavida que aguardaba sobre la playa empapandose de cada gota de lluvia que se filtraba entre granito y granito.
La noche permanecia cerrada en su penumbra exceptuando el blanco diamante que limitaba el horizonte de ese fin inalcanzable.
Pero aunque hoy pensara en ti, no te senti como parte de mi.
Mi cuerpo se ha desprendido de mi alma, de mi ser, de mi existir, de mi yo.
Mi cuerpo fisico ha trascendido hacia un lugar para mi inalcanzable.
Quien sabe, tal vez me lo olvide en Barcelona. Tal vez lo deje a espensas de que tu lo recogieras. Tal vez lo abandone sabiendo que quizas nunca lograria volver a recuperarlo.
Y aunque en ti piense, no consigo sentirte, porque mi pensamiento es como un guion. Una obra de teatro. Una historia totalmente planificada, meditada, frase por frase, escena por escena.
Asi es mi mente. Traicionera. Contigo, conmigo.
Y todo lo que pueda decirme sera superflue, superficial, indiferente. Ingrato.
Y mi alma te espera, ya ves, la que es pura, la que esta libre de ausencias. Te espera a espensas de lo que suceda, de lo que sienta, de lo que quiera.
Pero es obvio. No lo se, no se la respuesta de cual sera su forma de esperarte. De recibirte. De encontrarte, de reencontrarte. De inventarte. De reinventarme.
Nota de la autora: No hay accentos puesto que esta escrito desde un ordenador ingles.
A la oscuridad del fin de la luz que nos guia.
A la oscuridad de unos pensamientos cerrados entre calles desconocidas.
A la oscuridad de una lluvia que no se aprecia con los ojos pero que nos recuerda su presencia al caer sobre el techo de uralita del porche, al desplomarse entre las ramas, entre las hojas, entre los petalos de las cientos de flores que aguardan en el jardin. Sobre una tierra sembrada de raices.
Esta noche he pensado en ti. Y en todas las veces anteriores que tambien lo hice.
Y te dibuje en ese espejo oscuro que se figuraba entre la penumbra de tanta hojarasa. De tanta profundidad en el espacio desconocido.
De tanta lejania.
La unica luz blanca era el reflejo de una arena blanca impavida que aguardaba sobre la playa empapandose de cada gota de lluvia que se filtraba entre granito y granito.
La noche permanecia cerrada en su penumbra exceptuando el blanco diamante que limitaba el horizonte de ese fin inalcanzable.
Pero aunque hoy pensara en ti, no te senti como parte de mi.
Mi cuerpo se ha desprendido de mi alma, de mi ser, de mi existir, de mi yo.
Mi cuerpo fisico ha trascendido hacia un lugar para mi inalcanzable.
Quien sabe, tal vez me lo olvide en Barcelona. Tal vez lo deje a espensas de que tu lo recogieras. Tal vez lo abandone sabiendo que quizas nunca lograria volver a recuperarlo.
Y aunque en ti piense, no consigo sentirte, porque mi pensamiento es como un guion. Una obra de teatro. Una historia totalmente planificada, meditada, frase por frase, escena por escena.
Asi es mi mente. Traicionera. Contigo, conmigo.
Y todo lo que pueda decirme sera superflue, superficial, indiferente. Ingrato.
Y mi alma te espera, ya ves, la que es pura, la que esta libre de ausencias. Te espera a espensas de lo que suceda, de lo que sienta, de lo que quiera.
Pero es obvio. No lo se, no se la respuesta de cual sera su forma de esperarte. De recibirte. De encontrarte, de reencontrarte. De inventarte. De reinventarme.
Nota de la autora: No hay accentos puesto que esta escrito desde un ordenador ingles.
* desde Sudafrica
Barcelona queda muy lejos.
8746 Km de distancia.
Y sin embargo, !yo me siento tan cerca!
8746 Km de distancia.
Y sin embargo, !yo me siento tan cerca!
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